{"id":965856,"date":"2019-11-08T17:09:36","date_gmt":"2019-11-08T17:09:36","guid":{"rendered":"https:\/\/www.pressenza.com\/?p=965856"},"modified":"2019-11-08T17:10:35","modified_gmt":"2019-11-08T17:10:35","slug":"trenta","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.pressenza.com\/it\/2019\/11\/trenta\/","title":{"rendered":"Trenta"},"content":{"rendered":"<div class=\"gs\">\n<div class=\"\">\n<div id=\":25y\" class=\"ii gt\">\n<div id=\":2la\" class=\"a3s aXjCH \">\n<div dir=\"auto\">\n<p>Non ce la faceva pi\u00f9. Troppo caldo e ogni speranza di rimonta ormai vana. Prese il pallone e corse in cortile. L&#8217;unica soluzione che trov\u00f2 fu quella di salire sul muretto: era sicuro di riuscirci. Bastava saltare e incornare la palla in rete, Burgnich non ci sarebbe mai arrivato. Dopo il gol tutto sarebbe stato pi\u00f9 facile: correre come un pazzo per il campo-cortile, prendere a pugni l&#8217;aria, farsi travolgere dalla gioia dei compagni, farsi portare in trionfo, entrare nell&#8217;eternit\u00e0. Si arrampic\u00f2 sul muretto, lanci\u00f2 il pallone a un metro sulla sua testa e con un salto prodigioso, tra la potenza dell&#8217;aquila e la leggerezza del colibr\u00ed, incorn\u00f2 in rete. Albertosi ad allungarsi, Burgnich incredulo, lo stadio e il mondo in delirio. Una, due, tre, cento volte. Quel pomeriggio caldissimo del 1970 il bambino nato nelle nebbie della bassa padana, aveva imparato a volare.<\/p>\n<\/div>\n<div dir=\"auto\"><br dir=\"auto\" \/>Il mio amico cerca di descrivere l&#8217;odore di alcool. O meglio, l&#8217;odore di\u00a0\u00a0 combustibile tratto dalla canna da zucchero che si usava al posto della benzina. La citt\u00e0 ne era impregnata. I suoi venti milioni di abitanti non se ne accorgevano pi\u00f9 ma lui, appena arrivato, s\u00ed.\u00a0 Non si ferma il mio amico, continua a raccontare le sue impressioni. Trent&#8217;anni fa, dice, quando arriv\u00f2, c&#8217;era una situazione economica disastrosa, con l&#8217;inflazione al 90% al mese, il denaro che ogni valore in questione di ore. Si andava al bar e si pagava con gli assegni&#8230;<br dir=\"auto\" \/>Tutte storie vecchie gi\u00e0 ascoltate\u00a0 mille volte, che so a memoria, ma oggi decido di starlo ad ascoltare, poverino, il mio amico, quando si lascia prendere dai ricordi diventa malinconico, rispettiamo allora la sua barba bianca, la sua pelata francescana, la sua labirintite cronica: ci sediamo sulla panchina, ha male alla schiena.<\/div>\n<div dir=\"auto\"><br dir=\"auto\" \/>Riprende a parlare: in quel tempo per avere una linea telefonica esistevano due possibilit\u00e0, o entravi in una lista di attesa che durava anni, o la pagavi al mercato nero tremila dollari. S\u00ed, tutto era calcolato in dollari, il nostro denaro non valeva niente&#8230;<\/div>\n<div dir=\"auto\"><br dir=\"auto\" \/>Racconta. Racconta. Racconta di quando entr\u00f2 per la prima volta in una favela. I topi morti, i topi vivi, le pustole, la gente che moriva di fame, la fila interminabile dietro il camion della carit\u00e0 che portava i viveri. Racconta di quando ascolt\u00f2 il samba suonato come non lo aveva mai sentito e neanche immaginava possibile che si potesse suonare in quel modo. E il carnevale, quel ritmo indiavolato capace di far ballare anche un forchettone come lui. Racconta di quando entr\u00f2 nelle miniere d&#8217;oro, quando vide la foresta, il suo stupore davanti alle cascate. Racconta di quando divent\u00f2 un guerriero, pass\u00f2 la notte nel villaggio degli indios Guaran\u00ed per la cerimonia di iniziazione, aspir\u00f2 il fumo degli xapiri, gli spiriti della natura, e gli fu affidato un nuovo nome, un nuovo battesimo: divenne un guerriero. Racconta, il mio amico racconta, di sua figlia piccolina quando la portava a lavorare con s\u00e9 in quella favela dei topi morti, dei topi vivi, delle pustole, del camion dei viveri, affinch\u00e9 sapesse che il mondo andava oltre.<\/div>\n<div dir=\"auto\"><br dir=\"auto\" \/>Racconta della citt\u00e0 mostruosa, dei bambini di strada, di tutti quelli che sono scomparsi nel nulla, ma anche di chi \u00e8 riuscito a sopravvivere e che ogni tanto incontra ramingo. Racconta della variet\u00e0 e della offerta di eventi e cultura accessibili a tutti, la citt\u00e0 enorme a volte madre amorosa e spesso terribile matrigna e il traffico di sette milioni di macchine che ogni giorno ne intoppano le strade. Dice il mio amico che dal diciannovesimo piano di casa sua si pu\u00f2 vedere la sopraelevata perennemente intasata. Parla, e parla di un mare stupendo con onde\u00a0 da sogno&#8230; E cambia argomento, incoerente como solo lui sa esserlo. Passa dal mare alla politica, dalla storia epica di Lula alla bolsonariana tristezza contemporanea. Ecco che si inalbera, si infiamma, rosso in faccia e nell&#8217;anima e come in un vecchio slogan di tanti anni fa parla di fascisti, di carogne e di fogne alle quali bisogna che ritornino. Poi per\u00f2 contento mi dice che oggi la Corte Suprema, dopo una lunga sessione durata un mese, ha deciso che nessuno pu\u00f2 essere dichiarato colpevole fino a quando non si esauriscano tutti i ricorsi processuali previsti dalla legge e che quindi il suo Lula pu\u00f2 essere liberato oggi stesso. Cambia argomento, il mio amico, adesso descrive la bellezza della citt\u00e0 di Santos e della sua mitica squadra di calcio che vide &#8220;o Rei&#8221;, Pel\u00e8, fare magie. Come quella volta nel 1970 durante la finale dei mondiali contro l&#8217;Italia. Il suo gol su un passaggio di Rivelino, un salto da leggenda con la forza dell&#8217;aquila e la leggerezza del colibr\u00ed, Burgnich attonito e Albertosi battuto. La gioia incontenibile nel cortile diventato il campo dello stadio Azteca di Citt\u00e0 del Messico&#8230;<\/div>\n<div dir=\"auto\">\n<p><br dir=\"auto\" \/>Il mio amico si confonde, poverino,\u00a0 non si ricorda pi\u00f9 che vive a S\u00e3o Paulo da trent&#8217;anni e che non \u00e8 pi\u00f9 un bambino che sognava Pel\u00e8 e il Brasile. Ecco che si alza dalla panchina e comincia a correre come un pazzo, salta, aquila e colibr\u00ed, e incorna un pallone inesistente. Quel bambino nato nella bassa padana tanto tempo fa, oggi continua a volare.<\/p>\n<div dir=\"auto\"><\/div>\n<div dir=\"auto\"><\/div>\n<div id=\"m_-188894850770056102composer_signature\" dir=\"auto\">\n<div dir=\"auto\"><em>La redazione italiana di Pressenza desidera fare gli auguri al nostro corrispondente da S\u00e3o Paulo per questi 30 anni passati in quel meraviglioso paese.<\/em><\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<div class=\"yj6qo\"><\/div>\n<\/div>\n<div class=\"hi\"><\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Non ce la faceva pi\u00f9. Troppo caldo e ogni speranza di rimonta ormai vana. Prese il pallone e corse in cortile. L&#8217;unica soluzione che trov\u00f2 fu quella di salire sul muretto: era sicuro di riuscirci. 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