Cari ragazzi,<\/p>\n
abitate da poco una terra antica, dipinta con le tibie di albe greche, col sangue di chi \u00e8 morto in Russia, in Albania. Avete dentro il sangue, il freddo delle navi che andavano in America, le grigie mattine svizzere dentro le baracche. Prima il mondo filava le sue ore lentamente e ogni scena era per tanti, tutti insieme nel pochissimo bene che c\u2019era e nel male che aveva il suono sotto le coppole e le mantelle nere. Era la terra dei cafoni e dei galantuomini, era il sud dell\u2019osso, era un uovo, un pugno di farina, un pezzo di lardo. <\/span><\/p>\n Ora \u00e8 una scena dissanguata, ora ognuno \u00e8 fabbro della sua solitudine e per stare in compagnia si \u00e8 costretti a bere, a divagare nel nulla, a tenersi lontani dal cuore. E\u2019 uno stare che non contesta niente, ma \u00e8 senza pace, senza convinzione. Ora non vi pu\u00f2 convincere nessuno. Dovete camminare nel mistero di questa epoca frivola e dannata, in questa terra che muore e che guarisce, dovete stare nelle crepe che si sono aperte tra una strada e l\u2019altra, tra una faccia e l\u2019altra, tra una mano e l\u2019altra. Tutto \u00e8 spaccato, squarciato, separato. Sentiamo l\u2019indifferenza degli altri e l\u2019inimicizia di noi stessi.<\/span><\/p>\n