{"id":1608052,"date":"2022-06-20T15:42:02","date_gmt":"2022-06-20T14:42:02","guid":{"rendered":"https:\/\/www.pressenza.com\/?p=1608052"},"modified":"2022-06-20T15:55:09","modified_gmt":"2022-06-20T14:55:09","slug":"magliette-rosse","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.pressenza.com\/it\/2022\/06\/magliette-rosse\/","title":{"rendered":"Magliette Rosse"},"content":{"rendered":"

Nella giornata mondiale del rifugiato pubblichiamo il racconto di Licia Tumminello (selezionato da Historica Edizioni ed inserito nell\u2019antologia: racconti lombardi 2022)<\/span> scritto in ricordo di Aylan, il piccolo siriano trovato senza vita sulla spiaggia di Bodrum nel 2015\u00a0 \u00ab<\/strong>diventato simbolo di tutti i piccoli innocenti vittime dei naufragi, anche se ormai sembrerebbe dimenticato\u00bb<\/strong><\/span><\/i><\/em><\/p>\n

 <\/p>\n

Era una mattina di settembre. Non ricordo molto di quel giorno. Mi ero alzata, certo, ma ancora adesso non so se avessi detto le preghiere, e baciato mio marito. Non mi sovviene il gesto col quale ho svegliato i bambini, acceso il fuoco, riscaldato il latte e sminuzzato il pane.\u00a0<\/span><\/p>\n

Ricordo solo che quella mattina mio marito, preso dallo zaino un pacchetto morbido, lo ha disfatto e mi ha detto: \u00abHo comprato due magliette nuove per i nostri figli\u00bb. Mi ha sorriso. Dopo un attimo d\u2019incertezza ha posato sul tavolo – tra le ciotole del latte ormai vuote e le briciole di pane \u2013 una busta stropicciata e l\u2019ha allungata verso di me, sussurrando: \u00abAnche questi\u00bb.<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0L\u2019ho aperta. L\u2019ho guardato. Col dito si strofinava la punta del naso.\u00a0<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00abDobbiamo partire\u00bb, mi ha detto.<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0Abbandonare il paese e il quartiere, la casa e i parenti, voleva dire arrendersi. Significava lasciare che gli altri \u2013 le altre \u2013 continuassero<\/span> a rifugiarsi negli scantinati, a eludere il mirino dei cecchini; significava vedere mariti, fratelli e figli diventare martiri; significava voltare loro le spalle, lasciarli al loro destino, estirpare le radici da questa terra per piantarle in chiss\u00e0 quale altra, straniera. Ammettere di non avere pi\u00f9 speranza in patria.<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0Come fosse iniziato l\u2019incubo non lo so, non me ne ero resa conto, ma quando arrestarono mio padre e bombardarono la fabbrica, quando gli uomini di famiglia imbracciarono i fucili, capii che dovevo reagire.\u00a0<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0Cosa potevo fare io, madre di due bambini? Ero solo una sarta.\u00a0<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0Asia mi ha aiutato a capire. Ho portato via quanta pi\u00f9 stoffa potevo e iniziato a cucire, a casa. Facevo vestiti, ma anche volantini; consegnavo messaggi, a volte viveri, se ne avanzavano, e qualche parola di conforto. \u201cOgni briciola di pane \u00e8 sostento\u201d mi diceva Asia, e ritirava i volantini – che avevo trascorso la notte intera a scriverli – e le fasce per i feriti o per l\u2019ultimo nato, o la coperta appena rammendata. Era uno scopo: pensare agli altri mi distraeva dall\u2019orrore, mi dava la forza per sopravvivere.\u00a0<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00abLa storia non la scriviamo noi\u00bb mi diceva mio marito, quando gli sembravo troppo coinvolta.<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0Asia: le sue visite con la scusa di controllare le febbri di Galip o la gola di Aylan, in realt\u00e0 per aggiornarmi sugli sviluppi della lotta. E Fatima, con i suoi <\/span>hijab<\/span><\/i> colorati, che incontra le famiglie degli sfollati, porta notizie di parenti e amici e ha parole d\u2019incoraggiamento per tutti. E Noura, che divide fogli bianchi e matite colorate per la felicit\u00e0 dei bambini, inventa favole per i pi\u00f9 piccini e ascolta i racconti tragici delle loro mamme. Le avrei riviste? Chiss\u00e0. Ma questa \u00e8 una domanda che noi donne ci facciamo ogni volta che ci salutiamo.<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00abCome hai potuto?\u00bb ho detto a mio marito.\u00a0<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0Tutto, dobbiamo dirci tutto, siamo una famiglia. Me lo ripeteva spesso, ma cosa avrei potuto nascondergli, io, sempre sincera? Sin dal giorno del nostro fidanzamento gli ho raccontato le mie giornate in sartoria. Gli ho parlato di Asia e della sua proposta, della mia paura, della decisione. Mi aveva messo in guardia. \u00ab\u00c8 una cosa pericolosa\u00bb, ma non mi aveva impedito. Del resto, era pericoloso anche aspettare che scendesse la sera o spuntasse un nuovo mattino. Ogni notte mi vedeva copiare, ogni giorno gli riferivo degli incontri con le altre e lui, in silenzio, ascoltava dicendomi soltanto \u00absta\u2019 attenta\u00bb. Non gli ho mai nascosto nulla. Invece lui ha taciuto, ha deciso per s\u00e9, per me, per i nostri figli. Ha trascorso la notte accanto a me sapendo di avere nello zaino due magliette nuove e quattro biglietti.\u00a0<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00abCome hai potuto\u00bb.<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00abNe abbiamo parlato tante volte, di andare via. Che facciamo, qui? Non \u00e8 pi\u00f9 vita. Non c\u2019\u00e8 futuro, solo un giorno dopo l\u2019altro, se Allah ce lo concede\u00bb.\u00a0<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0Con quei biglietti per Bodrum l\u2019indomani avremmo raggiunto la prima tappa, e da l\u00ec, in barca sino a Kos. Pochi chilometri di mare per giungere in Grecia, in Europa.\u00a0<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0Trattenendo il pianto, ho cucito la tasca interna della giacca di Abdul. La moglie nulla pu\u00f2 contro le decisioni del marito. Andare via senza dirlo a nessuno, senza salutare. Abbandonare la casa, il paese, la famiglia, le compagne. Andare via come ladri.<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0Va bene cos\u00ec, gli addii non mi sono mai piaciuti e, in questo tempo, portano male.<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0Le magliette sono rosse. Ho guardato i miei figli mentre cercavano di indossarla. Galip se l\u2019\u00e8 lisciata sul petto, gonfio di soddisfazione; Aylan ha continuato a rigirarla tra le mani. L\u2019ho preso in braccio, seduto sul tavolo e aiutato.\u00a0<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0Era euforico per il viaggio. Suo fratello voleva spaventarlo dicendogli che le balene l\u2019avrebbero mangiato in un sol boccone, ma Aylan non gli ha creduto; il pap\u00e0 lo aveva rassicurato: le balene sono solo negli oceani. Noi avremmo attraversato un mare molto pi\u00f9 piccolo.\u00a0<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00abSu una nave?\u00bb.\u00a0\u00a0<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00abS\u00ec. Raggiungeremo una terra antica come la nostra, forse di pi\u00f9, e da l\u00ec poi andremo dagli zii, che ci aspettano\u00bb.<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0Il cielo \u00e8 nero, il mare \u00e8 nero; spira un leggero vento da ovest. Non c\u2019\u00e8 la luna, ancora, e le stelle vanno e vengono tra le nuvole. La spiaggia \u00e8 un brulicare di ombre; la luce delle torce sembra fendere il grumo d\u2019inchiostro che ci circonda. Sulla sabbia fredda, aspettiamo il nostro turno.<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0Nel silenzio, solo la voce di due turchi: urlano di abbandonare i bagagli pesanti, contano i soldi e spingono a bordo. Ecco, tocca a noi. Ci avviciniamo. I piedi affondano su una massa umida che emana un odore pungente. Pizzica il naso; sono le alghe, dicono. Le porta il mare. Un braccio mi afferra per la spalla, mi stringo ad Abdul che tiene per mano Galip, inciampo, mi risollevo, l\u2019acqua mi arriva alle ginocchia, tengo il piccolo Aylan pi\u00f9 in alto che posso, non voglio che si bagni. Saliamo a bordo. E\u2019 un barchino, non una nave, ma Aylan non ha mai visto neanche il mare e non pu\u00f2 saperlo. A ogni persona che si aggiunge, il legno traballa.<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0I figli, seduti tra me e mio marito, si guardano attorno curiosi. Ci dicono di stringerci: c\u2019\u00e8 ancora gente, tanta, sulla spiaggia. Li prendo entrambi sulle ginocchia. I nostri risparmi li tiene Abdul, nella tasca cucita della giacca. La borsa la tengo io, stretta a me. Controllo col tatto il contenuto: tre pani, i documenti, una foto del matrimonio dove ci siamo tutti, anche le mie sorelle; la spazzola, l\u2019indirizzo degli zii a Vancouver, il cellulare, le medicine di Galip, due bottiglie di latte. C\u2019\u00e8 tutto, tutto quello che ci serve. Non so quante volte ho controllato. Ci baster\u00e0 per ricominciare? Non \u00e8 stato difficile abbandonare il superfluo. Era gi\u00e0 poco. La capra, s\u00ec, quella ci mancher\u00e0.\u00a0<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0Mi tengo stretta la borsa, addosso, come i miei figli.<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0Continua a salire gente, lo spazio si riduce. Il piccolo Aylan si succhia il pollice; lo copro col mio scialle, gi\u00e0 chiude gli occhi dal sonno. Galip continua a chiedere quando arriviamo in Europa – l\u2019Europa! – ma non ci siamo ancora mossi.<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00abVedrai, ci aiuteranno. L\u00ec c\u2019\u00e8 il Papa, che aiuta tutti i figli di dio. E noi siamo figli sfortunati. Ci devono aiutare di pi\u00f9\u00bb. Con queste parole Abdul ha consolato il mio pianto l\u2019ultima notte, nel nostro letto.\u00a0\u00a0<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0Mi sento sola. Mi sento una traditrice. Ma ha ragione Abdul: un futuro per i figli \u00e8 la cosa importante. Guardo Aylan che dorme. Ha solo tre anni: l\u2019ho concepito in tempo di guerra e questo non deve essere una condanna. I miei figli hanno il diritto di vivere la loro et\u00e0 e quelle a venire. Di vedere una parte migliore del mondo. E dimenticare l\u2019inferno. Solo per questo ho accettato, anche se il mare mi fa paura e abbandonare le compagne e la famiglia – che mi ha generato e cresciuto – mi d\u00e0 vergogna.<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0Aumenta il vento e spazza le nubi. Adesso uno spicchio di luna crea un alone di luce e il cielo non \u00e8 mai stato cos\u00ec profondo. Sembra tutt\u2019uno con questa distesa scura che si arriccia e si trasforma in spuma, lungo la battigia e intorno a noi.\u00a0<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0Abbiamo lasciato la spiaggia e preso il largo.\u00a0<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0Nessuno osa fiatare; spezza il silenzio il tossire del motore.\u00a0<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0I turchi sono rimasti a riva e adesso siamo soli, stretti uno contro l\u2019altro: una macchia scura, indistinguibile, circondata di acqua nera senza fine; un nulla, in mezzo alla vastit\u00e0 del mare che, da quando ci siamo allontanati dalla costa, sembra essersi svegliato. Si nutre di vento, schiaffeggia la barca, scaglia su di noi la sua furia. Si gonfia, s\u2019ingrossa, si svuota: \u00e8 un corpo denso, immenso. La paura \u00e8 nei nostri sguardi increduli. Non per l\u2019incognito futuro, ma per questo presente buio.<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0Siamo in equilibrio sul petto di un gigante che respira.\u00a0<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0Non ci sono luci all\u2019orizzonte; stringo la mano di Abdul. Siamo in balia della sorte – vorrei dirgli – non diversamente da quando gli aerei giravano sulle nostre teste. Non pi\u00f9 gli uomini ma gli elementi, a farci paura, e sempre Allah a decidere il nostro destino. Ma non dico nulla: lui ha gli occhi sbarrati in cerca della riva opposta, che hanno detto essere vicina. Qualcuno accende una torcia; una mamma allatta per spegnere un pianto.\u00a0<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0Sulle labbra, sulla pelle, il mare e le lacrime hanno lo stesso sapore.\u00a0<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0Onde ostinate s\u2019infrangono contro lo scafo, s\u2019impennano, si sfaldano e piovono su di noi, dolorose come frustate. C\u2019\u00e8 chi si scansa, qualcuno spinge, si sposta, qualcun altro grida di non muoversi. La barca si piega su un fianco, poi sull\u2019altro. Il terrore in un attimo si fa strada, cresce, aumenta. Un tonfo, poi un altro. Le urla. Si spegne il motore, si allungano tante braccia. Il buio e l\u2019acqua inghiottono, in un attimo si scompare. Sento forte la presa di Abdul. Aylan si avvinghia a me. La borsa \u00e8 caduta, calpestata. Persa. Dov\u2019\u00e8 Galip? Uno spruzzo m\u2019investe, qualcosa mi strappa e mi risucchia. \u00abTienimi, Abdul, non mi lasciare\u00bb.\u00a0\u00a0<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0Scivolo; il gigante mi divora e divento leggera. Aylan lo stringo al mio petto, non lo abbandono.\u00a0<\/span><\/p>\n

Non pesa e dorme sereno.<\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Nella giornata mondiale del rifugiato pubblichiamo il racconto di Licia Tumminello (selezionato da Historica Edizioni ed inserito nell\u2019antologia: racconti lombardi 2022) scritto in ricordo di Aylan, il piccolo siriano trovato senza vita sulla spiaggia di Bodrum nel 2015\u00a0 \u00abdiventato simbolo…<\/p>\n","protected":false},"author":594,"featured_media":1608069,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[56,60,54572,1260],"tags":[102956,95124,28200,102957],"class_list":["post-1608052","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-cultura","category-diritti-umani","category-migranti","category-umanesimo-spiritualita","tag-aylan-it","tag-diritto-di-migranza","tag-giornata-mondiale-del-rifugiato","tag-racconti-lombardi-2022"],"yoast_head":"\nMagliette Rosse<\/title>\n<meta name=\"description\" content=\"Nella giornata mondiale del rifugiato 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