Por Hugo Behm Rosas*<\/p>\n
FRATERNIDAD EN LOS CAMPOS DE CONCENTRACION DE LA DICTADURA<\/p>\n
Del pr\u00f3logo de Miguel Lawner:<\/p>\n
Este es un canto de fraternidad por encima del odio.<\/em><\/p>\n No abundan los libros escritos sobre las experiencias que sufrieron decenas de miles de chilenos, confinados por la dictadura militar en centros clandestinos de prisi\u00f3n, tortura y\/o desaparici\u00f3n.<\/em><\/p>\n La mayor\u00eda describe, con mayor o menor detalle, los crueles tormentos a los que fueron sometidos.<\/em><\/p>\n El libro del doctor Hugo Behm es algo diferente. Pone \u00e9nfasis en el sentimiento de solidaridad, de confraternidad y ayuda mutua entre los prisioneros pol\u00edticos, que ayudan a superar las adversidades a que est\u00e1n expuestos. El autor destaca los lazos de compa\u00f1erismo, que seg\u00fan afirma, no alcanza ning\u00fan momento fuera de la prisi\u00f3n.<\/em><\/p>\n EL ENCUENTRO (II)<\/p>\n Con precauci\u00f3n coloc\u00f3 su mu\u00f1eca en el estrecho campo visual de sus ojos vendados y mir\u00f3 hacia abajo, por sobre sus mejillas. Las tres, las tres de la tarde. Sinti\u00f3 el ruido de un fondo que era arrastrado, de platos y cucharas. El reparto progres\u00f3 lentamente hasta que lo oy\u00f3 cercano. Estir\u00f3 sus manos, las palmas hacia arriba y se le ocurri\u00f3 de pronto que hab\u00eda llegado al punto de mendigar la comida. Empez\u00f3 a comer con ansia ese alimento tibio que su cuerpo esperaba tantas horas. En la fila de adelante, que ya hab\u00eda comido, oy\u00f3 la voz de otro prisionero: \u201cPutas que tengo hambre\u201d. Entonces, sin pensarlo m\u00e1s, le pas\u00f3 su plato a medias y se sinti\u00f3 mejor, por primera vez. \u201cHoy no hay comida\u201d anunci\u00f3 la Voz. Los hombres enmudecieron, pensando cu\u00e1n lejos estaba el almuerzo del d\u00eda siguiente. Entonces recibo por primera vez la voz de una mujer. <\/p>\n Gue\u00f1i – Cuento premiado en el 1\u00ba Concurso Literario de Ritoque, 1975, que en mapuche significa amigo y compa\u00f1ero<\/p>\n
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\nEn la medida que la Voz no lo prohib\u00eda de modo expreso, empezaron a enhebrarse en el silencio los di\u00e1logos, breves y en voz baja:
\n\u201cMe llaman Pedro, Juan, Alamiro, Miguel, Mario, Enrique\u201d
\n\u201cYo labro la tierra\u201d
\n\u201cYo construyo la vivienda del hombre\u201d
\n\u201cYo amaso su pan\u201d
\n\u201cYo corto sus ropas\u201d
\n\u201cYo ense\u00f1o a sus ni\u00f1os\u201d
\n\u00abYo curo sus heridas\u201d
\n\u201cYo aprendo a ser hombre\u201d
\n\u201cMe detuvieron en la calle, en el trabajo, en la escuela, en la casa de mi madre, en mi propia casa\u201d
\n\u201cDicen que escribo propaganda, pero soy analfabeto\u201d
\n\u201cDicen que era terrorista porque ten\u00eda explosivos, pero como pod\u00eda romper la roca sin ellos, si soy minero\u201d
\n\u201cDicen que dicen tantas cosas\u201d
\nT\u00edmido al comienzo, el di\u00e1logo se fue extendiendo y el murmullo crec\u00eda por momentos. Los lazos se amarraban.
\n\u201cPero tu trabajas en la f\u00e1brica donde yo laboro\u201d
\n\u201cTu estudias en la escuela donde yo ense\u00f1o\u201d
\n\u201cTu aras la tierra donde yo araba\u201d<\/p>\n
\n\u00bfPero hab\u00eda tambi\u00e9n all\u00ed mujeres detenidas? La voz le son\u00f3 clara y melodiosa. \u201cJefe \u2013 dijo \u2013 yo tengo plata. \u00bfPodr\u00edamos mandar a comprar caf\u00e9 y pan?\u201d \u00a1Como era de sabroso el pan que lleg\u00f3 a sus manos! Y el caf\u00e9 caliente pareci\u00f3 la vida misma para tanto cuerpo fr\u00edo.
\n\u00a1Silencio! Orden\u00f3 la Voz. Y el silencio se hizo de nuevo. Pero era otra forma de silencio. Ten\u00eda la tibieza de la amistad reencontrada, de la maciza, invisible, fraterna compa\u00f1\u00eda.
\nTrat\u00f3 de imaginar los cuerpos y los rostros tras esas voces que emerg\u00edan, en su noche. El campesino habr\u00eda de ser un hombre de rostro curtido por los soles y los vientos de su campo, con el pelo enmara\u00f1ado y duro, rala la barba. Y el minero, cuya voz sonaba cascada por loa a\u00f1os, tendr\u00eda la cara surcada de arrugas, el pelo escaso y cano, fuertes y callosas las manos secas. Imagin\u00f3 al\u00a0 estudiante con el rostro risue\u00f1o de los 18 a\u00f1os, escasa la barba e incipiente bigote, el pelo crespo y abundante, que le inundaba el cuello. Y ese obrero que bromeaba con un humor que la interminable espera no lograba empa\u00f1ar, tendr\u00eda el rostro lleno y bonach\u00f3n, los ojos peque\u00f1os y alegres, la sonrisa franca y contagiosa. Se pregunt\u00f3 c\u00f3mo lucir\u00eda esa pieza, tarde en la tarde, iluminada por el sol invernal que empezaba a morir, plena de esos hombres vendados que esperaban inquietos.
\nOy\u00f3 acercarse al prisionero, inseguro el paso, con pies que arrastraban. Le hab\u00edan llevado hasta el asiento y all\u00ed se hab\u00eda quedado inm\u00f3vil, envuelto en la frazada. El silencio se quebr\u00f3 bruscamente con su sollozo. Era el ruido quedo del dolor, de la desesperanza y de la ira. El silencio se hizo p\u00e9treo, expectante y denso. Y entonces habl\u00f3 el viejo prisionero:
\n\u201cPermiso, Jefe, para decirle algo al detenido\u201d. \u201cHabla\u201d, respondi\u00f3 la Voz, y hab\u00eda sorna y curiosidad en su tono. La voz del viejo prisionero era grave y c\u00e1lida, y su palabra pareci\u00f3 acariciar suavemente al sollozante. \u201cNo pierdas la fe y la esperanza \u2013 dijo \u2013 porque no est\u00e1s solo, nunca m\u00e1s est\u00e1s solo\u201d.
\nEl silencio de la sala pareci\u00f3 cobrar vida, empapado en ese mensaje pre\u00f1ado de solidaridad, como una c\u00e1lida corriente que entibiaba las aguas fr\u00edas de un oc\u00e9ano, portando la vida. La voz se expandi\u00f3 en el aire y penetr\u00f3 en el cuerpo de cada prisionero, sacudi\u00e9ndolos hasta sus ra\u00edces m\u00e1s hondas.
\nDe pronto \u00e9l mismo comprendi\u00f3 que hab\u00eda dejado atr\u00e1s la soledad y el temor que lo angustiaba. Comprendi\u00f3 que el cigarrillo recibido y el plato de comida que hab\u00eda entregado, eran apenas eslabones visibles de una cadena infinita de mentes y corazones, de ideales y valores compartidos. Y se dio cuenta que m\u00e1s all\u00e1 de esa sala, a lo largo del territorio de la Patria misma, y a\u00fan m\u00e1s all\u00e1, por sobre las fronteras arbitrarias que los hombres hab\u00edan trazado, hab\u00eda miles, millones, de hombres y mujeres, que ni tan siquiera conoc\u00eda, pero que estaban unidos todos, f\u00e9rreamente, en la distancia. En su imaginaci\u00f3n surgieron de la oscuridad todos ellos, en un inmenso mural que ning\u00fan lienzo podr\u00eda contener y ninguna mano del hombre podr\u00eda pintar. Los vio avanzar, resueltos los rostros, juntos los hombros de los unos con los otros, y las manos entrelazadas. Vio los rostros de mujeres, y el de su propia compa\u00f1era, cada una con la mirada transparente de amor y compa\u00f1\u00eda que tan v\u00edvidamente ten\u00eda grabada en el fondo de sus ojos desde el momento de la despedida. Y vio en sus regazos y prendidos de sus manos, ni\u00f1os peque\u00f1os como el suyo, que re\u00edan y jugaban.
\nEntonces el prisionero \u2013 porque hab\u00eda dejado de ser un nuevo prisionero \u2013 se irgui\u00f3 en su asiento y levant\u00f3 la frente altiva, como solo los hombres libres saben hacerlo, aunque est\u00e9n prisioneros, porque ahora hab\u00eda descubierto, por fin, el sentido profundo de su lucha.
\n\u201c\u00a1Si\u00e9ntate!\u201d – orden\u00f3 la Voz.
\nComo un l\u00e1tigo, la palabra cruz\u00f3 el aire y lleg\u00f3 a los o\u00eddos del nuevo prisionero, que extendi\u00f3 sus manos en las tinieblas de su venda, toc\u00f3 la silla y se sent\u00f3 a su lado. Las manos le temblaban y al pasarlas sobre la silla, \u00e9sta se agit\u00f3 con su temblor. Entonces el prisionero extendi\u00f3 su mano, le toc\u00f3 el hombro y con voz entera, le dijo con ternura, como si a un hermano hablara:
\n\u201cTranquilo, compa\u00f1ero, tranquilo\u201d.<\/p>\n